Cel. Jofre - Nem a favor, nem contra: o pragmatismo de um voto xingado

Antes que a urna eletrônica transformasse o dia da eleição em uma apuração silenciosa de algoritmos e gráficos em tempo real, a democracia brasileira tinha cheiro de papel rabiscado, suor de ginásio lotado e a acústica dramática de uma final de campeonato. Na Teresina do final dos anos 1980, mais precisamente no pleito municipal de 1988, a contagem de votos não era um procedimento burocrático; era um espetáculo de arquibancada.

O palco era o Ginásio Verdão, aquela colossal arena de concreto capaz de abrigar oito mil almas, onde o fervor das torcidas organizadas de futebol cedia lugar, a cada quatro anos, à tensão febril dos cabos eleitorais, candidatos e curiosos que acompanhavam a abertura das urnas de lona como quem assiste a uma disputa de pênaltis sob o sol do meio-dia.

​No centro desse teatro cívico circulava uma figura que parecia ter saído diretamente das páginas mais saborosas da política nordestina: o Coronel Jofre do Rego Castelo Branco. Nascido em 1918, egresso dos quadros da Polícia Militar do Piauí, onde galgou até o mais alto posto da corporação, Jofre carregava no currículo o peso das instituições e a leveza de quem conhecia cada esquina e sobrenome da capital.

Havia sido prefeito de Teresina no biênio 1970-1971, presidira a antiga Telepisa quando o telefone fixo ainda era um artigo de luxo e status social, e transitava pela Câmara Municipal com a naturalidade de quem visitava a própria sala de estar. Hoje, seu nome batiza avenida, escola e viaduto na cidade, mas, naquela tarde abafada de 1988, sua preocupação era infinitamente mais imediata e terrena: garantir que nenhum mísero voto escapasse por entre os dedos dos escrutinadores.

​Aos setenta anos de idade, o Coronel patrulhava as mesas apuradoras com o rigor de um comandante inspecionando a tropa. Bastou um cochicho ao pé do ouvido, vindo de algum olheiro atento no fundo do salão, para que o veterano oficial cruzasse a quadra do Verdão com a velocidade de um vento sul antes da chuva. O motivo do alarme era uma cédula de papel prestes a ser descartada na pilha dos nulos. Com o dedo em riste e a voz empostada de quem já havia comandado batalhões, Jofre interpelou o mesário, exigindo explicações imediatas para tamanha heresia eleitoral.

​O pobre escrutinador, pálido diante da patente e da estatura moral do reclamante, tentou justificar o zelo cívico com a letra fria da liturgia: Mas, Coronel, o eleitor não teve respeito. Ele maculou a cédula e ofendeu a honra da sua família. Olhe aqui o que está escrito no espaço para vereador: "Jofre filho de uma égua".

​Para a surpresa da plateia que já se aglomerava em volta da mesa, o Coronel não esboçou um milímetro de indignação moral. Pelo contrário: aplicou ali mesmo uma aula magistral de hermenêutica jurídica e pragmatismo eleitoral. Se a intenção do eleitor era manifesta, inquestionável e grafada com clareza cristalina, o nome Jofre estava lá, legível e soberano, o adjetivo materno era mero detalhe estilístico, uma espécie de licença poética do eleitorado revoltado que, ainda assim, decidira lhe confiar o mandato. O Coronel argumentou, sob aplausos e gargalhadas, que se ele próprio, filho legítimo da senhora citada e diretamente atingido pelo impropério, não se dava por ofendido, não cabia à Justiça Eleitoral tomar as dores de sua saudosa mãezinha para lhe subtrair um voto válido.

​Diante da lógica irrefutável do militar, o mesário capitulou e o sufrágio foi devidamente computado. A vitória jurídica no tapetão do Verdão, contudo, não bastou para garantir a reeleição naquele ano, provando que nem sempre o brilhantismo retórico vence a aritmética implacável das urnas.

​O episódio da cédula insultuosa resume com perfeição o ethos de uma geração de homens públicos que construíam suas carreiras não sobre teses ideológicas rígidas, mas sobre uma engenharia afetiva de compadrio, memória genealógica e sobrevivência social. O Coronel Jofre pertencia à linhagem dos conciliadores natos, políticos que entendiam que, numa cidade onde todo mundo é primo de terceiro grau ou colega de colégio, uma inimizade gratuita custa muito mais caro do que uma derrota eleitoral.

​Essa filosofia de preservação de pontes produziu sua obra-prima oratória em uma sessão da Câmara Municipal de Teresina. Estava em pauta um projeto de lei espinhoso, daqueles que dividem a opinião pública e colocam o parlamentar entre a cruz do eleitorado e a espada dos amigos. Alertado momentos antes da votação por um aliado próximo de que a aprovação da matéria lhe traria sérios dissabores pessoais e financeiros, Jofre viu-se diante do dilema clássico da política paroquial: como votar sem desagradar ao amigo e sem comprometer sua imagem pública?

​Quando o presidente da Casa lhe passou a palavra para justificar o voto, o plenário silenciou à espera de uma definição. O Coronel ajeitou a postura, olhou com serenidade para os pares e proferiu a sentença que entraria para o anedotário político do Piauí, rivalizando em genialidade ambígua com o célebre "nem sim, nem não, muito pelo contrário" que o folclore nacional costuma atribuir ao mineiro Magalhães Pinto ou ao folclórico Barão de Itararé:​Senhor Presidente, nesta matéria, eu não sou nem a favor e nem contra. Muito pelo contrário.

​A frase, de uma simetria barroca impecável, deixou a mesa diretora em estado de suspensão filosófica e garantiu ao Coronel a saída honrosa que buscava. Ninguém saiu dali sabendo exatamente de que lado ele estava, o que, na prática, significava que ninguém poderia acusá-lo de traição. Era a versão cabocla e bem-humorada da arte que séculos antes já fazia a fama de políticos como o pessedista Benedito Valadares, que dizia só acreditar em notícia depois de desmentida oficialmente, ou do próprio Ulysses Guimarães, que definia a política como a arte de engolir sapos sem fazer careta.

​Olhando em retrospecto, o Coronel Jofre e seus contemporâneos parecem personagens de um tempo mais ingênuo e teatral, mas o método sobreviveu intacto à modernização dos costumes. Os palanques trocaram os megafones pelos algoritmos, as cédulas de papel viraram pixels e o Ginásio Verdão deu lugar às arenas invisíveis das redes sociais.

No entanto, basta ligar o rádio ou assistir a uma entrevista coletiva de qualquer liderança contemporânea para perceber que a escola fundada por homens como Jofre continua formando turmas brilhantes. Mudaram os ternos, sofisticou-se o vocabulário do marketing, mas a essência permanece a mesma: a habilidade quase acrobática de falar durante vinte minutos, defender todas as bandeiras simultaneamente e encerrar o discurso sem ter dito rigorosamente nada. Nem a favor, nem contra, muito pelo contrário.