A 'engolideira' do Seu Antônio Nogueira: do Cariri ao Banco Master

Era a segunda metade do século XIX e o Cariri cearense já aprendia, na marra, uma lição que o Brasil insiste em reaprender de tempos em tempos: quando o lucro é grande demais, o cheiro de queimado vem junto. No Crato e em Barbalha, o povo vivia dias de aperreio, esperança curta e bolso coçando. Nada muito diferente do que anda acontecendo hoje com muita gente que botou o suado dinheirinho, próprio e alheio, na tal “mina de ouro” chamada Banco Master.

A comparação não é força de expressão, não. É quase um espelho atravessando os séculos. Em ambos os casos, tinha uma instituição financeira prometendo juros de fazer santo largar o altar. Dinheiro que se multiplicava mais rápido que bode em roça abandonada. E quando é assim, meu amigo, pode saber: alguém vai ficar sem a burra, e não é a de quatro patas.

Mas vamos começar pelo começo, que história boa se conta devagar. Surge então em Barbalha o distinto senhor Antônio Nogueira. Chegou chamando atenção como pavão em terreiro pequeno. Montado numa burra castanha clara, lustrosa, bem tratada. Vestia um terno de linho branco acintinado, daqueles que brilham no sol do meio-dia. Do tipo que quem dá o preço é o vento. Sapato bico fino, duas cores, salto carrapeta. Chapéu de massa cinza na cabeça, colar de ouro no pescoço, pulseira grossa num braço e, no outro, um relógio Mido banhado a ouro. Parecia mais rico que coronel em tempo de safra boa.

Não passou despercebido nem a pau. Em cidade pequena, novidade corre mais que notícia ruim. No outro dia, Seu Nogueira já tinha alugado um ponto na rua principal e botado uma tabuleta vistosa anunciando a primeira “instituição financeira” da região. Emprestava dinheiro. E pagava juros. Não era qualquer juro, não: era 100%. Botou um tostão, tirava dois. Matemática simples até demais pra ser verdade.

O povo arregalou o olho. Uns desconfiaram, mas a maioria pensou: “vai que é verdade”. Seu Antônio fazia questão de entregar o dinheiro pessoalmente e ainda soltava a pergunta fatal: “Tá aqui o seu dinheiro, vai levar ou vai reinvestir?”. Era o golpe psicológico completo. O cabra dizia que ia levar, mas dava só uma volta no quarteirão, esfriava a cabeça e voltava correndo pra reinvestir tudo. E ainda botava mais um pouquinho.

A fama correu o Cariri inteiro. Do Crato a Juazeiro, de Missão Velha a Jardim. Comerciante, fazendeiro, dono de venda, criador de gado, todo mundo quis entrar no negócio do século. Gente simples vendeu junta de boi, cavalo marchador, alambique, pedaço de terra e até casa de morada. Era o sonho do enriquecimento sem suor, coisa que sempre termina em choro.

Teve um comerciante, Seu Tontonho Granjeiro, mais vivido, lá pelos seus setenta anos, que tentou avisar: “Minha gente, eu nunca vi lucro desse tamanho na minha vida”. Mas era logo calado: “Oxente, homem, Seu Nogueira paga direitinho!”. E pagava mesmo, no começo. Que é justamente quando a armadilha fica mais bonita.

Até que um dia a coisa mudou de figura. Os investidores começaram a fazer fila na porta. Queriam os juros. Queriam o principal. Queriam tudo. E só encontraram as mocinhas contratadas pra receber novos investimentos. Pagar, que é bom, nada. “Seu Nogueira viajou”, diziam elas. “Foi na Bahia buscar mais aporte capital”. Naquele tempo eram seis meses para ir e voltar a Salvador.

Cinco dias viraram dez. Dez viraram um mês. Um mês virou seis. E Seu Antônio, nada. A esperança foi murchando igual planta sem água. Até que o povo caiu na real: tinha levado um tombo histórico. O caso entrou para o folclore regional como “A engolideira do Seu Antônio Nogueira”. Nome justo, direto e pedagógico.

Agora, qualquer semelhança com o caso do Banco Master é, claro, mera coincidência, só que não. A diferença é que Seu Antônio lesou umas poucas centenas de investidores, agiu sozinho, sem proteção, sem amigo influente, sem toga por perto. Sumiu no mundo e nunca mais foi visto no Cariri. Teve sorte. Ou destino.

Já no caso moderno, o buraco é mais embaixo. Daniel Vorcaro não montou uma engolideira simples, dessas de feira. O negócio foi sofisticado, cheio de engrenagem, papelada, carimbo e gente importante no meio: compactuando. Criou uma rede de proteção que atravessou os Três Poderes da República. Seu Nogueira, coitado, não tinha nem onde cair morto. Vorcaro tinha jatinho, advogado caro de R$ 129 milhões e trânsito fino.

E quando a coisa começou a feder, ele não correu pra Salvador, não. Tentou foi Dubai. Mas aí o tempo fechou. A pulseira de ouro virou pulseira de aço da Polícia Federal. Passou uns dias na cadeia e saiu desfilando com tornozeleira na canela direita. Porque no Brasil, meu amigo, gente que sabe demais não fica presa muito tempo.

Se falar, a República treme. E é por isso que tem tanta gente se virando nos trinta pra barrar investigação, empurrar processo, esconder nome e fingir que não viu nada. Mas a história ensina: castelo de ilusão não se sustenta. Nem o de Seu Nogueira, com burra castanha e sapato com salto carrapeta, nem o de Vorcaro, com jatinho e gravata de grife.

No fim das contas, os dois caíram. E muita gente ainda vai cair também. Um caiu no silêncio da poeira do tempo. O outro caiu no barulho de um tsunami político e econômico. Agora voa baixo, tornozelado, cercado de suspeita por todos os lados. Resta saber quem acaba primeiro: ele ou o castelo de cartas que ajudou a montar. Se é que já não acabou.